LA PATRIA
Te quiero, país tirado a la vereda,
caja de fósforos vacía.
Te quiero, país tan triste en lo más hondo del grito,
tan golpeado en lo mejor de la garufa,
tan garufa a la hora de la autopsia.
Pero te quiero, país de barro
y otros te quieren,
y algo saldrá de este sentir.
Hoy es distancia, fuga, no te metás,
qué vachaché, dále que va, paciencia.
La tierra entre los dedos,
la basura en los ojos,
ser argentino es estar triste,
ser argentino es estar lejos.
Y no decir, mañana
porque ya basta con ser flojo ahora.
Te quiero, país, pañuelo sucio,
con tus calles cubiertas de carteles, te quiero,
sin esperanza y sin perdón,
sin vuelta y sin derecho,
nada más que de lejos ...
y amargado ... y de noche...
Un texto de 1951.
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